AREPA REPUBLIC

Ahora que comeremos más harina de maíz precocida que nunca, el personaje Henry León de Caracas, de mi cibernovela publicada en red, MALDITA WEB, ha decidido abrir un nuevo blog que comparto con ustedes: http://areparepublic.blogspot.com

BARBIE, HENRY Y LA TELENOVELA VENEZOLANA

—HENRY DICE: Perdí a Diana por un diálogo de tres minutos (entre ciento veinte y ciento cincuenta palabras), pero me aprobaron la re-escritura y, dos semanas después, vi a los personajes, en mi televisión, destrozándolo con su mala dicción y su ausencia de formación actoral. Y es que no se puede esperar otra cosa cuando el casting del elenco se hace entre modelos publicitarios, reinitas de belleza y físico-culturistas. Sería preferible reclutar excelentes actores, sin importar que sean feos, y operarlos. Acortarles la nariz, ponerles pómulos, implantarles glúteos, aumentarles los senos, extraerles costillas y caderas, hacerles liposucción, teñirles el cabello y asfixiarlos de maquillaje. Así, por lo menos, valdría la pena la inversión de tiempo, esfuerzo y paciencia que conlleva la escritura. Así no desvirtuarían los parlamentos, pronunciando palabras de amor con caras de bobos y mirada perdida o, peor aún, sin expresión alguna en sus rostros robóticos y uniformados. Porque no hay forma de que estos Kens y Barbies aprendan o comprendan una simple idea y no hablemos ya de conceptos, intenciones, métodos o filosofías. Los feos le otorgaríamos una nueva dimensión humana y enriquecedora a la ficción, haciéndole saber a la gente común (como uno), que ellos son, no sólo los receptores del mensaje, sino los genuinos protagonistas del drama, el absurdo o la tragicomedia que es la vida.

VÍA: MALDITA WEB

Bakunin, Thoreau y el mayo francés con su flower power invocados por Rosa

Rosa —personaje de mi cibernovela MALDITA WEB— invoca en esta lluviosa tarde dominical a Thoreau, Bakunin y Lafargue (el yerno de Marx), entre otros, con la fragancia del mayo francés y full hipertexto. Cito textualmente:

—Rosa dice: Quiero encaminar ahora a Henry por mi teoría filosófica de la red con miras a lograr asociaciones libertarias entre individuos. Esbozarle un panorama general y pasearlo de mi mano, llevándolo a conocer al precursor de todo esto, el griego tragón de aceitunas negras que era Zenón de Zitio (estoico que no aceptaba ingerencias de ninguna naturaleza en la vida privada de nadie). De allí salto al siglo XVIII con el británico William Goodwin, autor de mi frase de cabecera “el poder ejerce, por su propia naturaleza, una influencia perversa”. Pasamos a Francia para escuchar decir a Proudhon “el gobierno es la maldición de dios”. Y luego el ruso Bakunin, el germano Stirner, el italiano Malatesta y hasta el gringo Thoreau con su legendario “es difícil comenzar sin tomar algo prestado”, los hippies, el mayo francés, los utopistas, sin olvidarme del compatriota Enrique Mella que propuso “una ideología del porvenir”. Menciono de pasada a Bertrand Russell con su elogio del ocio y concluyo con Paul Lafargue (yerno de Marx), quien inmortalizo aquello de “seamos perezosos en todo, menos en amar y ser perezosos”. Quiero incentivar a Henry con el potencial explosivo de la web para propagar ideas y conformar un ejército sin armas ni jerarquías. Una legión de soñadores inspirados, de desobedientes románticos, de individualistas alertas. La red es el pasto de la autocracia, campo de girasoles vangoghnianos donde reconocernos y mantener el contacto, el espaldarazo a distancia, la sensación reconfortante de que, en todas partes, existen semejantes que comparten tu óptica del mundo, tus mismas ideas, tu independencia de criterio, tus ansias de desterrar cualquier liderazgo que no provenga de ti mismo. La red es la materialización más poderosa y etérea de la tierra prometida donde no necesitas pasaportes que registren tus señas de identidad. ¡En el reino de la web tú eres el creador permanente de ti mismo! Y ningún mandatario, ni sus secuaces, puede intervenirte, ni invadirte, ni bombardearte, ni aniquilarte, ya que estás en todos lados y en ninguna parte (a pesar de que el cowboy trasnochado de mister push se empeñe en derrochar cientos de miles de millones de dólares en espiar con sus satélites y sistemas de vigilancia electrónica a todo el mundo). Existes en el éter cibernético de la omnipresencia que mi Henry ya comienza a intuir y entender, a desear para él mismo. Aquí, mi fraterno Sebas, no pueden alcanzarnos, hacernos daño, disuadirnos, expropiarnos. Este espacio es para la expansión, el renacimiento, el reseteo constante, la re-creación infinita, la poesía sin límites, la transmutación de energías, el trueque de karmas.

Accede al texto completo pulsando a continuación:

http://malditaweb.blogspot.com/

¿Quién dijo que un personaje literario no puede tener su propio blog?

Este es el blog de Henry León: http://henryleondecaracas.blogspot.com, uno de los personajes de MALDITA WEB, cibernovela que vengo publicando en la red.

Ya incluso Henry ha comenzado a dejar comentarios en otras bitácoras. Mientras no me ocurra lo que al escribidor Pedro Camacho, personaje vargasllosiano.

GUTIÉRREZ y la ciberteología de la ficción

Dino Valls —sin proponérselo— ha logrado un retrato hablado de GUTIÉRREZ, el personaje que Henry y Rosa se han inventado. Ciberteología de la ficción que digo yo, merced a la MALDITA WEB.

MALDITA WEB: cibernovela al ritmo de los Stones

Que no se engañe nadie. Que éste es un post cap-cioso en busca de lectores ("w-readers" se dice en ciberinglés) para mi cibernovela colgada en la red:

http://malditaweb.blogspot.com

Que no hay derechos de autor, ni intermediarios. Apenas el autor y los ¿w-lectores?

Aquí extraigo un brevísimo trozo del primer capítulo, donde Henry chatea con Rosa:

Henry dice: (...) ese estribillo que se despierta con el ron y me canta desde adentro, con la voz inconfundible de Mick Jagger a capella: “you can’t always get what you want, you can’t always get what you want, you can’t always get what you want, but if you try so hard (y aquí explota la percusión, con la banda completa de los Stones haciendo coro, y jamás he podido entender ni reproducir la letra). Luego, tras un silencio imperceptible, vuelve el bocazas de Jagger y me susurra directo al oído, con sus labios pegados al pabellón de mi oreja derecha: “I can’t get no” (♫ punteos de guitarra ♫) satisfaction” (♫ punteos de guitarra ♫) “I can’t get no” (♫ punteos de guitarra ♫) “satisfaction” (♫ punteos de guitarra ♫)

Courbet en los Hermanos Chang: últimos cupos disponibles

Circunvalación Europea: turismo popular donde lo haya, esta opción se trata de un “viaje virtual” (cibernético, pues). Mientras el pasajero se marea observando fotos de Europa en la pantalla plana del computador, le servimos (all you can eat, all you can drink, all you can piss, oh, yeah) incontables litros de sangría y millardos de millas de salchichas alemanas. Al final, cual gentil souvenir, le tomamos una foto digital (ver imagen adjunta) remedando la obra pictórica de Courbet titulada “El origen del mundo”, pero revestido en la amarillazulada estrellamentazón europea.

Accedan al texto completo pulsando AQUÍ

NUEVO BLOG TOY: encicloPPdia

http://encicloppdia.blogspot.com

Post 100: hola, don Paquito

Domingo de cachondeo cuando me apetece postear este par de fotos del fantoche aquel: don Paquito Franco, con sus nietos que ahora se gozan los bienes malhabidos por el caudillo durante la dictadura delirante y, más abajo, con doña Carmen, esperpento bípedo donde lo pongan.

Venga ya: a cagarnos en sus almas, si las hubiere (en sus estampas, pues).

Diana Frances Spencer: THERE IS NOTHING "PRIVATE" ABOUT YOU

Tamaño negocio ha resultado, en estos diez primeros años, la muerte de Lady Diana. No ha sido lo que se llama un "negocio redondo", sino poliédrico: para los medios en general y para particulares que se manufacturan "recuerditos" o souvenirs de esta especie de Teresa de Gales o Diana de Calcuta.

Tercer milenio y la humanidad está más sensiblera, tonta, cursi e insensata que nunca antes. O sea: tecnología cibernética a la punta de nuestros dedos y prehistoria cavernícola en nuestros cerebros.

"Cibersaurios" que yo les digo en mi libro "COMUNICACIÓN POR TODOS LOS MEDIOS".

Este comentario ya fue publicado en la edición digital del diario madrileño EL PAIS.

Congratulations, Steve Jordan: you are not guilty del "tratamiento" en Abu Ghraib

Oye, que no lo digo yo, sino la prensa internacional: el teniente coronel del ejército gringoche, Steve Jordan, ha sido declarado "not guilty" de la galería de imágenes de Abu Ghraib que la bendita web permitió conocer "worldwide way". No, chico, Steve, si tú apenas fungías de "jefe de la unidad de interrogatorios" regional. Fotos abajo, que el morbo los acompañe.

La militarcita aquí smiling face fue elegida "Miss Tortura".

La "Torre", aunque ni gemela ni de Babel.

Poker de asses (sic).

Same shit, different day.

¿Ha existido alguien más cutre?

Tres momentos tres en la existencia de "Peanuts Butter" Presley. El próximo "Sábado Sensacional" reunirá a 30 imitadores creole para homenajejejejejejejejejejejejejejejejejejejejejejejear a Elvis en eterna y mística sobredosis de cutrez (excúsenme el pleonasmo) hortera.

BARBIE TÓXICA

(Foto: Noordwijk)

La noticia que aterra a los jugueteros del planeta viene en clave de Disney con Orwell. La ficción palidece ante la realidad. Remítanse aquí.

Juguetes contaminados con pintura de plomo

ROVE STORY: FOTONOVELA DE LA RENUNCIA DEL MAQUIAVELO GRINGO

Pocas veces hemos tenido acceso a tal momento de intimidad y afecto: George War Bush derrama alguna furtiva lágrima despidiéndose de Karl Rove, su asesor más cercano, tras 14 años de angosta colaboración.

A continuación, algo más calmado, George War le recuerda la cláusula de silencio y confidencialidad: "Remember that you, Karl, no has visto nada; no has escuchado nothing; no recuerdas nadita de nada".

Y aquí, una imagen doméstica para el recuerdo, sin corbata:

—Y ¿a quién vamos a fregar today, Karl ?

Mediaficción: canales de TV venezolana sobresaturados de shows literarios

Lectores y escritores toman por asalto la televisión creole, sustituyendo las teleboas. Armado con el control remoto de mi TV, no logro esquivar ni un solo programa donde no se hable de libros. Así, en los diferentes canales están transmitiendo simultáneamente y en directo: "Mi poema favorito"; "El énfasis cotidiano en la narrativa urbana contemporánea"; "Escribiendo en la pantalla de la tele"; "Novedades literarias de esta semana"; "Los lectores recomiendan"; "El escritor invitado nos lo cuenta todo"; "El libro del día"; "Noticiero literario venezolano y mundial"; "Tsunami de letras"; "Inéditos nunca más"; "Releyendo en voz alta"; "Autores de puño y letra"; "El escritor en su tinta"; "¿Dónde está mi eñe?".

Gracias a esta tendencia que la televisión venezolana está imponiendo a escala planetaria, la literatura "está en el aire" con emisiones gastronómicas ("Cocinando el tercer capítulo"); programas de concursos ("Identifícame este epígrafe y gánate una biblioteca full equipada o no te llevas nada"); entrevistas de profundidad ("Hundiéndome en el texto"); teledeportes ("Encéstame tu metáfora"); economía de lenguaje y finanzas ("Ahórrate el hipérbaton"); lucha libre ("Golpe a golpe, verso a verso"); orientación sexológica ("No me toques los textículos"); contenidos bélicos ("Ese simil es un misil"); reality show ("Muéstrame tu pleonasmo y yo te enseño el mío") y el de mayor audiencia "Etcétera, etcétera, etcétera".

Ingmar Bergman que estás en el cielo (fotografiado por Sven Nykvist)

Ojalá sepan excusarme el tópico del título. Falleció el bravuconazo de Bergman, a sus 89 años bien plantados, en su isla de Faro, allá en el mar Báltico. Ya organizaré un miniciclo bergmaniano, en formato dvd y exhibido en la pantalla preñada de mi televisor de tubos catódicos, que debe incluir su film hecho para TV "Escenas de la vida conyugal".
Delicia de foto capturada en 1972, con el "Clan Bergman" casi en pleno: su director de fotografía Sven Nykvist, su musa Liv Ullman y uno de sus dos actores-fetiche, Erland Josephson. Apenas falta Max Von Sydow.

Durante la filmación de "Gritos y susurros", en 1971.

Sven e Ingmar en 1960.

¿Café o té? Un receso del rodaje de "Sueño de una noche de verano" en 1955.

40 AÑOS DEL TERREMOTO DE LA CARACAS CUATRICENTENARIA

El reloj marcaba, exactamente, las 07:59 pm. Buena parte de la gente estaba apoltronada en sus casas, con el televisor encendido, en espera de la transmisión de Miss Universo donde participaba la reina creole Mariela Branger (sí, emparentada con los dueños del aceite que "no brinca", como rezaba su publicidad recalcitrante). En eso arranca una coreografía telúrica de 6,5 grados en la escala de Richter.

Caracas se estremece con violencia. El epicentro se localiza en el mar Caribe, frente al litoral central. Las cifras apuntan trescientos muertos, dos mil heridos, un millón de dólares en siniestros.

¿Recuerdas tú dónde estabas en ese momento y qué hacías?

Mis primos y yo jugábamos en el jardín de una quinta en colinas de Los Chaguaramos que bailó twist sin remilgos. Nuestra cena también se agitaba dentro de nuestros respectivos sistemas digestivos, sin consecuencias.

A la mañana siguiente iríamos enterándonos de la magnitud del evento.

Caracas Cuatricentenaria se desperezaba con resaca. Sus entrañas habían rugido. ¿Vainas de Santiago de León o algún anatema de don Diego de Losada?

CARACAS 440 YEARS OLD: ejercicio textual de utopía

Imagínense a Lennon, desde su cielo de mermelada, carcajeándose porque ahora sí “war is over”. Lennon y otros tantos millones de insensatos como nosotros, aquí en los terrícolas sembradíos de fresa, celebrando que la “guerra” es apenas una palabreja que todavía aparece en los diccionarios y solamente en los diccionarios en desuso. Pero que casi nadie piensa ni menciona este nefasto concepto bisílabo.

Ya, pues, ningún país quiere dominar ni invadir a ningún otro. Los pasaportes son sólo documentos que testimonian nuestra identidad y diversidad poliétnica y multicultural. El mestizaje nos ha proporcionado especimenes hermosísimos que entremezclan y perpetúan, con regocijo, “lo mejor de cada casa”.

Los diferentes idiomas multiplican las posibilidades de jugar con las palabras. Internet, por ejemplo, es un prodigio cibernético que nos permite comunicarnos, borrando las fronteras, en tiempo real y desde cualquier rinconcito del planeta.

Todo conflicto o desavenencia se decide ahora, no a través de las consabidas confrontaciones bélicas, sino mediante encuentros deportivos y culturales. Así, durante un pintoresco partido de ping-pong, China acaba de “imponerse sobre” Hungría (fíjense, a pesar de nuestras veleidades pacifistas, en la hostilidad del verbo y la preposición subsiguiente). En el mismo orden de ideas, Venezuela ganó el torneo internacional de scrabble (ya nos dejamos de exportar misses y boxeadores, para volver a pararle a creadores como Reverón, Soto, Massiani, Valera Mora).

Soldados y mandatarios, ahora desempleados, se dedican a las bellas artes, componen rap, emprenden virtuosos ejercicios coreográficos, montan teatro de calle y juegan ajedrez a la sombra de samanes y jabillos que escasean.

Los extintos políticos, vaya noticia, ahora reforestan la selva amazónica, mientras pronuncian discursos imposibles que marean a la fauna, cual ejercicio de catarsis freudiana o purificación kármica.

Florecen trueques de libros en cada esquina. Recitales de poesía urbana se suceden intermitentemente en los vagones del Metro; los pasajeros, incluso, olvidan bajarse en la estación que les corresponde para no perderse los versos endecasílabos o el final del poema. En los andenes se exhiben variadas obras pictóricas: arte subterráneo, como quien dice. El body painting, arte libre al aire libre, se concentra en parques y plazas, alebrestado por acordes de jazz, rock, fusión de notas que huyen del pentagrama, como si éste fuese una camisa de fuerza.

En la caraqueñísima urbanización de Los Chaguaramos, Adán y Eva se pasean soberbiamente desnudos (¿desnudamente soberbios: o sea, amorosos, altivos y sin nudos?), despertando los celos de la estatua de Las Tres Gracias.

Contraviniendo su definición, ahora la “utopía”, jubilosa deidad omnipresente, se encuentra en todas partes. Es una epidemia que se contagia sin exclusiones, sin excepciones, sin remedio, sobrepoblando el planeta de humor desbordante y belleza irreductible que celebra la vida en cada terco aliento

LA INFALIBILIDAD DEL PAPO (sic)

"El bajo vientre es lo único que nos impide
considerarnos dioses"
(Federico Nietzsche)

"Vox papoli, vox dei"
(JML)

Nada más proselitista que el placer. Ni más añejo, irreprimible, lucrativo, virulento. Freud & Darwin jugando dominó y carcajeándose. Herman Oschang y la industria de la entrepierna con sede gerencial en Caracas.

(Imagen: Laurie Lipton, ¿heredera del té?)

Rajoy y demás estreñidos

Manolo Saco es un bloguero del periódico ibérico digital 20 minutos que ha posteado una bravata preclara en torno a Marianillo Rajoy y demás fariseos estreñidos durante el funeral de Polanco, el dueño de medios más poderoso y diversificado (EL PAÍS, Editorial Santillana y un prolijo etcétera). Para evitarles hacerles más clicks, pues aquí les transcribo el texto completo:

"El encarnizamiento obituario
Si uno es un hideputa, lo es hasta la muerte. Sólo España pudo haber parido el dicho de “por mal que los hagas en vida, a tu muerte saldrás a hombros, como los buenos toreros”. A mí, que soy un antitaurino racional, que no visceral, jamás se me ocurriría ir a la plaza de toros a sacar a hombros al torero que acaba de torturar a un toro. Un hideputa es un hideputa, sea torero o registrador de la propiedad, así que ni se me pasaría por la cabeza celebrar sus triunfos o llorar en sus entierros. ¡Ah! Pero la clave está en que yo no soy político.

Un político como Mariano Rajoy, para quien Polanco era la representación más acabada de un hideputa, al que había que hundir como fuera, intentando primero meterlo en la cárcel con la connivencia de jueces prevaricadores, y si no, promoviendo un boicot económico a sus empresas, un político como él, con el Estado en la cabeza y las elecciones a ocho meses, tiene que tragar saliva y declarar ante la prensa que el hideputa de Polanco era uno de los empresarios más influyentes y no sé cuántos piropos más. Le faltó regalarle su lisonja preferida: que era un hombre decente, gente corriente, como su cuenta bancaria.

Polanco, como el Cid, ganó una vez muerto su última batalla, la de ver desde su nube cómo la derecha que tanto le odiaba desfilaba disciplinadamente por la capilla ardiente de su cuerpo frío. Todos sus enemigos pasaron por caja, por su caja, y hasta el cura hizo el paripé del responso para rogar al dios que no existe que le acoja en su cielo inventado. Él, que para la Iglesia era la encarnación del mal.

Todo un País, y hasta El Mundo entero, le honró con panegíricos y exequias de hombre de Estado. Porque Polanco era algo más que un vendedor de libros y periódicos. Les daba miedo hasta muerto. Tanto miedo que nadie quiso salir borroso en la foto. Y tal como ocurre en estos casos, todo fue desmesurado.

Su propio periódico, preso del más colosal síndrome del capataz que vieron los tiempos, dedicaba la noticia de su muerte a cinco columnas, al mismo tamaño que el asalto de Tejero al Congreso, que el ataque a las Torres Gemelas de Nueva York, que el comienzo de la guerra en Irak, que la expropiación de Rumasa, que la entrada de España en la Comunidad Europea, que la caída del muro de Berlín...

Si es verdad que uno de los rasgos de su carácter era la sencillez en el trato, este encarnizamiento obituario le hubiera parecido deplorable, una especie de traición a su conducta vital. No lo sé, no le conocí ni me dio de comer, pero su aspecto de “gañán pero arreglao”, su apuesta empresarial al servicio de los mismos valores morales que yo profeso, me transmitió siempre una corriente de simpatía, la del hombre hecho a sí mismo, más listo que el hambre. Por eso, veinticinco páginas de El País, una tras otra, con la SER convertida en un panegírico continuo durante veinticuatro horas, me han parecido un despropósito, una desmesura.

Espero que allá donde esté no le llegue el ruido de la exageración ni le salpiquen las lágrimas de cocodrilo de esa derecha que ayer rezaba, con el culo apretado, por el alma de su hideputa favorito. Que descanse en paz. Que descanse por nosotros".