Manolo Saco es un bloguero del periódico ibérico digital 20 minutos que ha posteado
una bravata preclara en torno a Marianillo Rajoy y demás fariseos estreñidos durante el funeral de Polanco, el dueño de medios más poderoso y diversificado (EL PAÍS, Editorial Santillana y un prolijo etcétera). Para evitarles hacerles más clicks, pues aquí les transcribo el texto completo:
"El encarnizamiento obituarioSi uno es un hideputa, lo es hasta la muerte. Sólo España pudo haber parido el dicho de “por mal que los hagas en vida, a tu muerte saldrás a hombros, como los buenos toreros”. A mí, que soy un antitaurino racional, que no visceral, jamás se me ocurriría ir a la plaza de toros a sacar a hombros al torero que acaba de torturar a un toro. Un hideputa es un hideputa, sea torero o registrador de la propiedad, así que ni se me pasaría por la cabeza celebrar sus triunfos o llorar en sus entierros. ¡Ah! Pero la clave está en que yo no soy político.
Un político como Mariano Rajoy, para quien Polanco era la representación más acabada de un hideputa, al que había que hundir como fuera, intentando primero meterlo en la cárcel con la connivencia de jueces prevaricadores, y si no, promoviendo un boicot económico a sus empresas, un político como él, con el Estado en la cabeza y las elecciones a ocho meses, tiene que tragar saliva y declarar ante la prensa que el hideputa de Polanco era uno de los empresarios más influyentes y no sé cuántos piropos más. Le faltó regalarle su lisonja preferida: que era un hombre decente, gente corriente, como su cuenta bancaria.
Polanco, como el Cid, ganó una vez muerto su última batalla, la de ver desde su nube cómo la derecha que tanto le odiaba desfilaba disciplinadamente por la capilla ardiente de su cuerpo frío. Todos sus enemigos pasaron por caja, por su caja, y hasta el cura hizo el paripé del responso para rogar al dios que no existe que le acoja en su cielo inventado. Él, que para la Iglesia era la encarnación del mal.
Todo un País, y hasta El Mundo entero, le honró con panegíricos y exequias de hombre de Estado. Porque Polanco era algo más que un vendedor de libros y periódicos. Les daba miedo hasta muerto. Tanto miedo que nadie quiso salir borroso en la foto. Y tal como ocurre en estos casos, todo fue desmesurado.
Su propio periódico, preso del más colosal síndrome del capataz que vieron los tiempos, dedicaba la noticia de su muerte a cinco columnas, al mismo tamaño que el asalto de Tejero al Congreso, que el ataque a las Torres Gemelas de Nueva York, que el comienzo de la guerra en Irak, que la expropiación de Rumasa, que la entrada de España en la Comunidad Europea, que la caída del muro de Berlín...
Si es verdad que uno de los rasgos de su carácter era la sencillez en el trato, este encarnizamiento obituario le hubiera parecido deplorable, una especie de traición a su conducta vital. No lo sé, no le conocí ni me dio de comer, pero su aspecto de “gañán pero arreglao”, su apuesta empresarial al servicio de los mismos valores morales que yo profeso, me transmitió siempre una corriente de simpatía, la del hombre hecho a sí mismo, más listo que el hambre. Por eso, veinticinco páginas de El País, una tras otra, con la SER convertida en un panegírico continuo durante veinticuatro horas, me han parecido un despropósito, una desmesura.
Espero que allá donde esté no le llegue el ruido de la exageración ni le salpiquen las lágrimas de cocodrilo de esa derecha que ayer rezaba, con el culo apretado, por el alma de su hideputa favorito. Que descanse en paz. Que descanse por nosotros".
Delicia de foto capturada en 1972, con el "Clan Bergman" casi en pleno: su director de fotografía Sven Nykvist, su musa Liv Ullman y uno de sus dos actores-fetiche, Erland Josephson. Apenas falta Max Von Sydow.
Durante la filmación de "Gritos y susurros", en 1971.
Sven e Ingmar en 1960.
¿Café o té? Un receso del rodaje de "Sueño de una noche de verano" en 1955.
El reloj marcaba, exactamente, las 07:59 pm. Buena parte de la gente estaba apoltronada en sus casas, con el televisor encendido, en espera de la transmisión de Miss Universo donde participaba la reina creole Mariela Branger (sí, emparentada con los dueños del aceite que "no brinca", como rezaba su publicidad recalcitrante). En eso arranca una coreografía telúrica de 6,5 grados en la escala de Richter.
Imagínense a Lennon, desde su cielo de mermelada, carcajeándose porque ahora sí “war is over”. Lennon y otros tantos millones de insensatos como nosotros, aquí en los terrícolas sembradíos de fresa, celebrando que la “guerra” es apenas una palabreja que todavía aparece en los diccionarios y solamente en los diccionarios en desuso. Pero que casi nadie piensa ni menciona este nefasto concepto bisílabo.
"El bajo vientre es lo único que nos impide
Manolo Saco es un bloguero del periódico ibérico digital 20 minutos que ha posteado una bravata preclara en torno a Marianillo Rajoy y demás fariseos estreñidos durante el funeral de Polanco, el dueño de medios más poderoso y diversificado (EL PAÍS, Editorial Santillana y un prolijo etcétera). Para evitarles hacerles más clicks, pues aquí les transcribo el texto completo:
Que ya lo dice el refranero ibérico: no se le pueden pedir peras (ni esperas) al (Juez Juan del) Olmo. Y así, sin chistar, el magistrado ordenó -a petición expresa de la Fiscalía General del estado español- que se retire de los kioscos el último número de la revista satírica EL JUEVES por "injurias a la Corona y menoscabo de su prestigio".
Este último asado es del argentino Marcos López.
Obra y gracia de los ibéricos Martín & Sicilia son estas imágenes neofigurativas, tituladas Paradoja y Tentaciones.
(FOTO DE HOMERO AL LADO DEL GIGANTE VERDE DE CERNE ABBAS EN LA GRAN BRETAÑA)
Sí que sí: mejor que ganarse el kino o any loto es denunciar el paradero de Osama Bin Laden. ¿Desembarcó en Machurucuto? ¿Se esconde en las cercanías de la Estación Gato Negro? ¿Estará enconchado en una quinta aledaña a la Concha Acústica de Bello Monte o en las mismísimas catacumbas intestinas del clon de la Basílica de San Pedro en Los Chaguaramos?
Efectivamente, Magdalena Frida Kahlo Calderón fallece un 13 de julio de 1954.
Enigmas Express me otorga el galardón "Thinking Blogger Award". Así que gracias. Mientras se trate de ir preñando ideas por la blogosfera, pues vale.
Nada mejor para fracturar el tedio dominical que el pánico ficción. Allá vamos textualmente: "que si Caracas ahora es un cementerio; que si los únicos sobrevivientes somos nosotros; que si el Guaire se evaporó; que si los perros callejeros se convirtieron en criaturas horripilantes que se alimentan de los cadáveres radiactivos; que si el ÁVILA se partió en dos y ahoritica mismo se puede ver directamente a los ojos azules del mar Caribe; que el estado Vargas con su Casa Guipuzcoana se hundió full fondo, tipo Atlántida o submarino de Jacques Cousteau; qué sé yo".
Tal día como hoy, Tomas Moro extravía la conexión con su cabeza en plena city londinense, en el año del señor de 1535.
Yo sé que esta imagen produce asco, consternación, miedo. Pero ojalá sirva para asustar a los insensatos del mundo con el coco, the boogie man, el míster de la tarta tóxica de fresas. Como pueden apreciar en la imagen, junior Bush celebra sus 61 años compartiendo su aliento fundamentalista. Yo propongo distribuir esta foto, hacerla circular por la red cual virus recalcitrante, imprimirla, ampliarla y empapelar las capitales del planeta con este supermán de la democracia estadounidense, zar del petróleo texano, regulador de las actividades sexuales nefandas, colega de Aznar, miembro honorario del PP, director de entretenimiento de Guantánamo y tantas otras actividades extracurriculares que se me escapan o que posiblemente sean inherentes al cargo.
Ah, ¿qué sería del arte actual sin las benditas "intervenciones"? 
Aquí está Manet con su todavía polémico "Desayuno en la hierba".
Y René Magritte con el culo al aire.
Este último par forma parte de sus mandamientos gay: no te casarás y vivirás el sexo como venga.
Esta es la tarjeta de invitación.