—HENRY DICE: Perdí a Diana por un diálogo de tres minutos (entre ciento veinte y ciento cincuenta palabras), pero me aprobaron la re-escritura y, dos semanas después, vi a los personajes, en mi televisión, destrozándolo con su mala dicción y su ausencia de formación actoral. Y es que no se puede esperar otra cosa cuando el casting del elenco se hace entre modelos publicitarios,
reinitas de belleza y físico-culturistas. Sería preferible reclutar excelentes actores, sin importar que sean feos, y operarlos.
Acortarles la nariz, ponerles pómulos, implantarles glúteos, aumentarles los senos, extraerles costillas y caderas, hacerles liposucción, teñirles el cabello y asfixiarlos de maquillaje. Así, por lo menos, valdría la pena la inversión de tiempo, esfuerzo y paciencia que conlleva la escritura. Así no desvirtuarían los parlamentos, pronunciando palabras de amor con caras de bobos y mirada perdida o, peor aún, sin expresión alguna en sus rostros robóticos y uniformados. Porque no hay forma de que estos
Kens y
Barbies aprendan o comprendan una simple idea y no hablemos ya de conceptos, intenciones, métodos o filosofías. Los feos le otorgaríamos una nueva dimensión humana y enriquecedora a la ficción, haciéndole saber a la gente común (como uno), que ellos son, no sólo los receptores del mensaje, sino los genuinos protagonistas del drama, el absurdo o la tragicomedia que es la vida.
VÍA: MALDITA WEB
Recientemente, una amiga a quien me rencontré en la web tras una buena década de omisiones recíprocas me dijo que le alegraba constatar que yo seguía siendo "fiel a mí mismo". Este es uno de los epítetos más halagüeños que me han hecho. Y ahora yo pretendo endilgárselo a Pablo Ruiz y Picasso, con la salvedad de que él fue fiel exclusivamente a su imagen. ¿Qué demonios querrá decir esto? Ni yo mismo lo tengo muy claro, pero me suena medianamente bien y entonces así decido postearlo.
Dentro del puñado de gente que rodea itinerantemente a Picasso destaca este amigo anglo que se la pasa fotografiándolo mientras —burla/burlando— Pablo Ruiz posa para él, una y otra vez.
David Douglas Duncan expone ahora en Viena un centenar de fotografías que retratan la cotidianidad picassiana en ambiciosa escala de grises.
Sucede que, mientras en sus pinturas es Picasso quien nos escruta a sus espectadores, en estas fotografías somos nosotros quienes nos asomamos voyeurísticamente a su vida exagerada.
